Mes six sens qui sentent et mentent [Commentaire]

Comment croire à quelque chose qu'on ne peut voir ? C'est la grande question que la métaphysique soulève.

Mais la plus grande question que je me suis posée à ce jour, c'est comment décrire le ciel à quelqu'un qui ne l'aurait jamais vu ? Les couleurs ? Qui a décrété que le bleu serait assimilé à ce mélange de neurotransmetteurs libérés par les cônes de notre rétine ?

Je sais que je parle d'implants pour aveugles dans cette nouvelle, mais les implants optiques sont une révolution balbutiante dans le domaine de l'ophtalmologie, j'espère que tu ne m'en voudras pas si je ne m'étends pas sur ce sujet que je ne maîtrise absolument pas.

Le plus important à retenir pour ce texte, je crois, c'est que le banal est magnifique.

Au départ, la fresque se nommait ainsi, car c'est cette fille contrastée qui unit les textes, lien invisible entre tous ces personnages que la vie a déchiqueté. L'idée de la fille contrastée est née un jour d'hiver morne peuplé uniquement de teintes de gris.

Pourquoi un journal ? C'est quelque chose d'absolument intime et pourtant, dès que l'on a écrit nos états d'âmes, ils nous échappent ; les mots courent se frotter aux jambes du premier lecteur venu, sans aucun scrupule pour nos secrets.

Mon morceau préféré dans celui-ci est "trésor de pauvreté de l'esprit". Quoi, j'ai pas le droit d'être un peu fière de moi, de temps en temps ?

Je ne sais pas si tu as vu Nikita (Luc Besson, 1990) mais c'est à ce film que je pense lorsque je m'imagine pas fille contrastée. Surtout à cette citation d'Amande: "Un sourire, c'est une douceur à fleur de peau, une tendresse... presque un état d'âme."

Ce texte parle aussi de la souffrance d'une personne trop sensible. Sensible à ce que pense les autres mais qui essaie de s'en moquer éperdument.

Je pensais avoir beaucoup à dire sur La fille contrastée, car je retrouve des échos de mes émotions dans trop de passages. Bien sûr, je vais poster ce billet et dans deux jours j'aurai une illumination sur un truc super important que j'ai oublié de te dire. Mais ce sera trop tard. Alors je m'arrêterai là.

Tu n'as jamais senti ça ? Le goût du brouillard ? Celui de la neige ? Ça a quelque chose de magique, qui me fait ressentir mon enfance.

Cette nouvelle m'a permis de me demander quel goût ça avait, l'aventure.

Il parait que j'aime bien faire des métaphores filées. Si c'est le cas, alors celle-ci est la plus belle que j'ai réussi, en lien avec la nouvelle suivante, l'Homme-oiseau.

Je trouve la beauté de ce texte dans sa conclusion, personnellement.

Celle-ci est décousue, un peu comme ces pensées que je te jette pêle-mêle à l'esprit en guise de "commentaire". Elle retrace les méandres de la vie de Jezabel qui n'est pas un long fleuve tranquille, miroir de son esprit perdu dans une existence sans sens.

Je sais que ce texte est court par rapport aux autres, mais il n'en met que mieux en évidence la place centrale de la musique pour moi. La musique est un moyen d'expression qui véhicule tellement d'émotions...

Celle-ci sert de transition vers Sentiments, le dernier volet.

Tu t'étais déjà rendu compte que chaque maison avait son odeur propre ? C'est lié aux gens. Bien sûr, on ne s'en rend pas compte d'emblée, car on est saturé d'odeurs dans la vie quotidienne. Mais c'est cette odeur qui permet aux nourrissons de reconnaître leur mère.

Tu as déjà lu Le Buffet de Rimbaud ? Aucun rapport avec les souvenirs, mais je trouve que cette poésie résonne bien avec la vieille dame.

J'aime bien l'odeur qu'ont les vêtements lorsqu'ils ont séché dehors, les premiers jours de printemps.

Au final, notre monde ne serait-il pas qu'un amas de vérités basées sur le plus grand mensonge de tous : nos sens ?

~Bezuth