West Witch - 6

Son téléphone vibra.

« Pourquoi Camille a cru que tu avais besoin de moi ? »

Il envoya la réponse invariable qu'il utilisait depuis une paire de semaines.

« Pourquoi pas ? »

« Ce n'est pas drôle, Christophe. J'ai besoin de savoir »

Il laissa retomber son téléphone sur le lit, conscient de la suite. Le portable se mit à vibrer, vingt-septième tentative d'appel.

Il l'ignora.

Le repas se déroula dans l'insouciance, jusqu'à ce que le téléphone de Camille sonne et l'oblige à quitter la table. Christophe posa ses couverts sous le regard affolé d'Anaïs.

— Depuis combien de temps ?

Elle se mura dans le silence, poussant de la pointe de son couteau un petit pois abandonné.

— Anaïs !

Elle sursauta, envoyant sans le vouloir le petit pois au sol. Après un long silence, les yeux rivés sur son assiette vide, elle murmura.

— Tu t'es déjà senti étranger à toi-même, Christophe ?

— Bien sûr.

Elle leva ses yeux noisette sur lui.

— Ne te moques pas de moi.

Elle plaça ses mains bien à plat sur la table, à distance de ses couverts. Son regard se fit prière et sa voix soupir.

— Je parle de ce moment où tu ne ressens même plus ton corps. Où tu as l'impression que ces mains ne sont pas les tiennes. Et que cette vie est un emprunt.

Sans réfléchir, Christophe se dressa et posa ses mains sur les siennes par-dessus la table.

— À chaque fois que j'éteins la lumière. À chaque battement de paupière. À chaque expiration... tu ne sais donc pas pourquoi Camille t'a demandé de faire quelque chose pour moi ?

— Bien ! Papa et maman vous embrassent ! C'est quoi le dessert ?

— C'est vraiment sympa de m'avoir filé un coup de main avec les révisions, vieux. Grâce à toi, je l'ai eu ce semestre !

— Tu sais, Camille, il va vraiment falloir optimiser ta façon de travailler... Et tu n'as pas à m'offrir un repas pour ça.

— T'inquiètes ! C'est Nana qui fait la cuisine ce soir.

Christophe se figea sur place mais Camille avait déjà la main sur la clenche.

— Yo la p'tite ! On est là !

— Ça tombe bien ! Épluche les patates.

— Mais t'as dit que c'était toi qui gérais !

— J'ai dit que je faisais à manger, pas que je faisais tout toute seule.

Nullement impressionnée par les râles de Camille, Anaïs se lava les mains et les essuya sur son tablier à l'effigie d'un écureuil, s'appliquant à regarder ses pieds.

— Bonjour, Christophe.

— Tu es là depuis combien de temps ?

— À peine quelques heures. Quand Camille m'a dit ses notes...

C'est quand elle replaça une mèche de ses cheveux derrière son oreille qu'il les vit. Vif, il saisit son poignet et remonta la manche de son pull.

— Qu'est-ce que c'est ?

Elle se dégagea et repoussa sa manche sur les marques. Mais il n'avait pas besoin d'une réponse. Furieux, il l'attrapa par les épaules et la força à le regarder dans les yeux.

— Il n'a pas à te faire ça. Tu m'entends ? Il n'a pas le droit.

Anaïs s'obstina à garder le regard baissé.

— Pas à faire quoi ?

Camille réapparut dans la cuisine, une caisse de pommes de terre dans les bras. Aussitôt, Anaïs se para d'un sourire éclatant.

— Ma coiffeuse voudrait me faire des reflets roux, tu imagines ?

Camille lâcha la caisse et se précipita sur sa sœur.

— Oh oui ! Comme ça, tu seras Anna et moi...

— Olaf !